Cuentacuentos: Ciudad Gris

viernes, 24 de agosto de 2007

Ciudad Gris

Patologías congénitas.
Seres tristes, abatidos

de tanto buscar ese éxito,

esas patrañas.

Desviviéndose, tratando de hallar
algo que los eleve
hasta sentirse plenamente poderosos.

Ambición superflua
que los lleva a ser
inmorales, animales.
Transformados en esencias
excesivamente vigorosas.

Hábitat morbosa.
¿sanos? ausentes.
Los enfermos estamos
desplegados por todo el plano.

3 comentarios:

Anónimo dijo...: Un cuerpo enfermo.
Enfermedad en todo el cuerpo.

Destrucción.
Tiempo que pasa y nada.
La nada misma.; lunes, agosto 27, 2007 10:40:00 p.m.
Anónimo dijo...: Si quieres saber los secretos mejor guardados del sr.fotolot.... sacáte la gorra y habilitá el libro de visitas, negra.
Me hago la profesora hija de puta, sí, y que??? Te pongo un uno, loco, un uno!!!!; sábado, septiembre 01, 2007 12:12:00 a.m.
Anónimo dijo...: sos media loca vos eh!!; miércoles, septiembre 12, 2007 5:42:00 p.m.

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Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es el cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y el otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni